Sáb Mar 26, 2022 1:17 am por enriqueyimperio
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CARTA A DIOS...Y AL MUNDO
Yo, Yosef hijo de David Racover de Tamopol, un jasid del Rabino de
Gur y descendiente de las piadosas y grandes familias de Racover y
Meisel, escribo estas líneas mientras las casas del ghetto de
Varsovia son presas de las llamas, la casa en que me encuentro es
una de las últimas que aun no arde...
Durante varias horas, atronantes salvas de artilleria estallan sobre
nosotros y las paredes en torno se desintegran bajo el fuego. Ya no
falta mucho para que la casa en que me encuentro se transforme, como
todas las otras del ghetto, en la tumba de sus defensores...
Cuando mi mujer, mis hijos y yo seis en total nos escondimos en la
noche y la noche sola nos acogía en su regazo, el día nos devolvía a
nuestros perseguidores y asesinos. Recuerdo con una dolorosa
claridad el día que los alemanes barrieron con fuego nutrido a los
miles de refugiados en la carretera de Grodno a Varsovia. Al alba,
los aviones zumbaban sobre nosotros, durante todo el día nos
asesinaban. En esa masacre perecieron mi esposa con nuestro hijito
de siete meses en brazos y otros dos de mis cinco hijos restantes
que desaparecieron sin dejar huella. Eran David y Yehudah, uno de
cuatro y otro de seis años de edad...
Al anochecer, un puñado de sobrevivientes continuó su camino hacia
Varsovia y yo con mis otros tres hijos comenzamos a buscar en los
campos y los bosques de la masacre a los otros dos niños. La noche
entera los llamamos, solo el eco nos contestaba. Nunca más vi a mis
dos niños, y más tarde un sueño me dijo que estaban en manos de
Dios. Mis otros tres hijos murieron en el término de un solo año en
el ghetto de Varsovia...
Rujele, mi hija de diez años, oyó que era posible encontrar
mendrugos de pan en el basural público fuera de los muros del
ghetto. El ghetto padecía hambre en esa época y la gente que moría
por inanición, yacía por las calles como andrajos amontonados. La
gente del ghetto estaba preparada para enfrentar cualquier muerte
menos la del hambre. Rujele no me había contado nada sobre su plan
de escurrirse fuera del ghetto, lo cual estaba penado con la muerte.
Ella y una amiguita de la misma edad emprendieron el peligroso
viaje. Dejó la casa al abrigo de la oscuridad y al salir el sol
ambas fueron avistadas del otro lado de los muros del ghetto.
Guardias nazis y decenas de sus agentes polacos comenzaron la
persecución de las dos niñas judías que se aventuraron a la búsqueda
de un pedazo de pan en un pote de basura. Los que presenciaron y
presenciamos esta cacería desde las ventanas, no podíamos creer lo
que veíamos. Podía creerse que era la persecución de peligrosos
criminales, esa horda de personas persiguiendo a un par de niñas de
diez años y hambrientas.
No pudieron soportar mucho esa competencia desigual. Una de ellas,
mi hija, corriendo con sus últimas fuerzas, cayó exhausta al suelo y
los nazis le balearon la cabeza. La otra niña escapó, pero dos
semanas más tarde falleció transtornada. El quinto de mis hijos
Yaacov, un niño de trece años murió de tuberculosis el día de su Bar
Mitzvah. Mi última hija, Chayah, de quince años, pereció durante
una "kinderaction", operación de niños, que comenzó al alba del
último día de Rosh Hashanah y terminó al amanecer. Ese día antes de
ponerse el sol centenares de familias dijeron Kadish por sus hijos...
Y ahora ha llegado mi turno, y como Job, puedo decir de mí, no soy
yo el único que puedo decirlo, que vuelvo a la tierra desnudo, tan
desnudo como el día en que nací. Tengo cuarenta y tres años y
mirando hacia el pasado puedo afirmar honestamente, tan confiado
como el hombre puede serlo consigo mismo, que he vivido digna y
respetablemente, mi corazón lleno de amor hacia Dios, fui bendecido
con éxitos pero nunca me he jactado de ellos, mis posesiones fueron
extensas y mi casa siempre abierta para necesitados. Serví a Dios
con entusiasmo y mi solo pedido era que El me permitiese honrarlo
con todo mi corazón, con toda mi alma y con todas mis fuerzas. No
puedo decir que mis relaciones con Dios permanecen inalterables
después de todo lo que ha sucedido, pero puedo decir con absoluta
certeza que mi creencia en El no ha cambiado en absoluto.
Tengo aún tres botellas de gasolina, son tan preciadas para mí como
el vino para un borracho. Éramos doce en esta habitación al comenzar
la rebelión, durante nueve días combatimos al enemigo, mis once
camaradas cayeron muriendo silenciosamente en la batalla incluyendo
el pequeño de cinco años, que vino aquí solo sabe Dios como, y que
ahora yace muerto cerca mío luciendo en su cara una sonrisa como la
de los niños que sueñan pacíficamente, también este niño murió con
la misma calma ética que sus camaradas mayores...
Escribo estas líneas recostado en el suelo, alrededor mío yacen
muertos mis camaradas. A menos que mi cara sea comida por las
llamas, una sonrisa similar a la de ese niño podría quedar grabada
en ella después de mi muerte. Mientras tanto aún vivo y antes de
morir, quiero hablar a mi Señor como un hombre viviente, una simple
persona viviente que tuvo la grande pero trágica suerte de ser
judío. Estoy orgulloso de ser judío, no a pesar del trato que el
mundo nos dispensa, sino precisamente debido a ese trato. Me
avergonzaría pertenecer al pueblo que engendró y crió a los
criminales responsables de los hechos que se han perpetrado contra
nosotros. Estoy orgulloso de ser judío porque es un arte ser judío,
porque es difícil ser judío. No es ningún arte ser inglés, americano
o francés, puede que sea mas fácil, más cómodo ser uno de ellos pero
no es más honorable. Si, es un honor ser judío. Soy feliz de
pertenecer al pueblo más infeliz del mundo cuyos preceptos
representan lo más elevado y bello de toda moralidad y leyes. Se
nace judío tal como se nace artista, es imposible renunciar a ser
judío. Este es nuestro atributo divino que nos convirtió en pueblo
elegido. Creo en ti, Dios de Israel, a pesar de todo lo que has
hecho para que no creyese más en ti. Creo en tus leyes aún cuando no
puedo comprender tus acciones...
La muerte no puede esperar más, desde los pisos encima mío el
tiroteo se debilita a cada minuto que pasa, los últimos defensores
de esta fortaleza están cayendo y con ellos caen y perecen los
Jasidim judíos de Varsovia, yeré elokim, temerosos de Dios. El sol
se está poniendo en una hora más a lo sumo estaré reunido con el
resto de mis hijos y de mi familia, y con los millones de miembros
de mi pueblo que sucumbieron, en ese mundo mejor en el que ya no
habrán mas dudas...
Te he seguido aún cuando me has rechazado, he seguido Tus
mandamientos aún cuando me has castigado por ello, Te he amado y Te
amo aún cuando me has arrojado a la tierra, torturado hasta la
muerte y convertido en objeto de vergüenza, de escarnio y de
ridículo. Y estas son mis últimas palabras hacia Ti mi airado Dios:
Has hecho todo lo posible para hacerme perder mi fe en Ti, pero
muero exactamente como he vivido, gritando ¡Shemah Israel Ha Shem
elokenu Ha Shem Ejad! (¡Escucha Israel: el Eterno es nuestro Dios,
el Eterno es Uno!)...
En Varsovia, a 28 de Abril de 1943 - 23 Nisan 5703.
Yo, Yosef hijo de David Racover de Tamopol, un jasid del Rabino de
Gur y descendiente de las piadosas y grandes familias de Racover y
Meisel, escribo estas líneas mientras las casas del ghetto de
Varsovia son presas de las llamas, la casa en que me encuentro es
una de las últimas que aun no arde...
Durante varias horas, atronantes salvas de artilleria estallan sobre
nosotros y las paredes en torno se desintegran bajo el fuego. Ya no
falta mucho para que la casa en que me encuentro se transforme, como
todas las otras del ghetto, en la tumba de sus defensores...
Cuando mi mujer, mis hijos y yo seis en total nos escondimos en la
noche y la noche sola nos acogía en su regazo, el día nos devolvía a
nuestros perseguidores y asesinos. Recuerdo con una dolorosa
claridad el día que los alemanes barrieron con fuego nutrido a los
miles de refugiados en la carretera de Grodno a Varsovia. Al alba,
los aviones zumbaban sobre nosotros, durante todo el día nos
asesinaban. En esa masacre perecieron mi esposa con nuestro hijito
de siete meses en brazos y otros dos de mis cinco hijos restantes
que desaparecieron sin dejar huella. Eran David y Yehudah, uno de
cuatro y otro de seis años de edad...
Al anochecer, un puñado de sobrevivientes continuó su camino hacia
Varsovia y yo con mis otros tres hijos comenzamos a buscar en los
campos y los bosques de la masacre a los otros dos niños. La noche
entera los llamamos, solo el eco nos contestaba. Nunca más vi a mis
dos niños, y más tarde un sueño me dijo que estaban en manos de
Dios. Mis otros tres hijos murieron en el término de un solo año en
el ghetto de Varsovia...
Rujele, mi hija de diez años, oyó que era posible encontrar
mendrugos de pan en el basural público fuera de los muros del
ghetto. El ghetto padecía hambre en esa época y la gente que moría
por inanición, yacía por las calles como andrajos amontonados. La
gente del ghetto estaba preparada para enfrentar cualquier muerte
menos la del hambre. Rujele no me había contado nada sobre su plan
de escurrirse fuera del ghetto, lo cual estaba penado con la muerte.
Ella y una amiguita de la misma edad emprendieron el peligroso
viaje. Dejó la casa al abrigo de la oscuridad y al salir el sol
ambas fueron avistadas del otro lado de los muros del ghetto.
Guardias nazis y decenas de sus agentes polacos comenzaron la
persecución de las dos niñas judías que se aventuraron a la búsqueda
de un pedazo de pan en un pote de basura. Los que presenciaron y
presenciamos esta cacería desde las ventanas, no podíamos creer lo
que veíamos. Podía creerse que era la persecución de peligrosos
criminales, esa horda de personas persiguiendo a un par de niñas de
diez años y hambrientas.
No pudieron soportar mucho esa competencia desigual. Una de ellas,
mi hija, corriendo con sus últimas fuerzas, cayó exhausta al suelo y
los nazis le balearon la cabeza. La otra niña escapó, pero dos
semanas más tarde falleció transtornada. El quinto de mis hijos
Yaacov, un niño de trece años murió de tuberculosis el día de su Bar
Mitzvah. Mi última hija, Chayah, de quince años, pereció durante
una "kinderaction", operación de niños, que comenzó al alba del
último día de Rosh Hashanah y terminó al amanecer. Ese día antes de
ponerse el sol centenares de familias dijeron Kadish por sus hijos...
Y ahora ha llegado mi turno, y como Job, puedo decir de mí, no soy
yo el único que puedo decirlo, que vuelvo a la tierra desnudo, tan
desnudo como el día en que nací. Tengo cuarenta y tres años y
mirando hacia el pasado puedo afirmar honestamente, tan confiado
como el hombre puede serlo consigo mismo, que he vivido digna y
respetablemente, mi corazón lleno de amor hacia Dios, fui bendecido
con éxitos pero nunca me he jactado de ellos, mis posesiones fueron
extensas y mi casa siempre abierta para necesitados. Serví a Dios
con entusiasmo y mi solo pedido era que El me permitiese honrarlo
con todo mi corazón, con toda mi alma y con todas mis fuerzas. No
puedo decir que mis relaciones con Dios permanecen inalterables
después de todo lo que ha sucedido, pero puedo decir con absoluta
certeza que mi creencia en El no ha cambiado en absoluto.
Tengo aún tres botellas de gasolina, son tan preciadas para mí como
el vino para un borracho. Éramos doce en esta habitación al comenzar
la rebelión, durante nueve días combatimos al enemigo, mis once
camaradas cayeron muriendo silenciosamente en la batalla incluyendo
el pequeño de cinco años, que vino aquí solo sabe Dios como, y que
ahora yace muerto cerca mío luciendo en su cara una sonrisa como la
de los niños que sueñan pacíficamente, también este niño murió con
la misma calma ética que sus camaradas mayores...
Escribo estas líneas recostado en el suelo, alrededor mío yacen
muertos mis camaradas. A menos que mi cara sea comida por las
llamas, una sonrisa similar a la de ese niño podría quedar grabada
en ella después de mi muerte. Mientras tanto aún vivo y antes de
morir, quiero hablar a mi Señor como un hombre viviente, una simple
persona viviente que tuvo la grande pero trágica suerte de ser
judío. Estoy orgulloso de ser judío, no a pesar del trato que el
mundo nos dispensa, sino precisamente debido a ese trato. Me
avergonzaría pertenecer al pueblo que engendró y crió a los
criminales responsables de los hechos que se han perpetrado contra
nosotros. Estoy orgulloso de ser judío porque es un arte ser judío,
porque es difícil ser judío. No es ningún arte ser inglés, americano
o francés, puede que sea mas fácil, más cómodo ser uno de ellos pero
no es más honorable. Si, es un honor ser judío. Soy feliz de
pertenecer al pueblo más infeliz del mundo cuyos preceptos
representan lo más elevado y bello de toda moralidad y leyes. Se
nace judío tal como se nace artista, es imposible renunciar a ser
judío. Este es nuestro atributo divino que nos convirtió en pueblo
elegido. Creo en ti, Dios de Israel, a pesar de todo lo que has
hecho para que no creyese más en ti. Creo en tus leyes aún cuando no
puedo comprender tus acciones...
La muerte no puede esperar más, desde los pisos encima mío el
tiroteo se debilita a cada minuto que pasa, los últimos defensores
de esta fortaleza están cayendo y con ellos caen y perecen los
Jasidim judíos de Varsovia, yeré elokim, temerosos de Dios. El sol
se está poniendo en una hora más a lo sumo estaré reunido con el
resto de mis hijos y de mi familia, y con los millones de miembros
de mi pueblo que sucumbieron, en ese mundo mejor en el que ya no
habrán mas dudas...
Te he seguido aún cuando me has rechazado, he seguido Tus
mandamientos aún cuando me has castigado por ello, Te he amado y Te
amo aún cuando me has arrojado a la tierra, torturado hasta la
muerte y convertido en objeto de vergüenza, de escarnio y de
ridículo. Y estas son mis últimas palabras hacia Ti mi airado Dios:
Has hecho todo lo posible para hacerme perder mi fe en Ti, pero
muero exactamente como he vivido, gritando ¡Shemah Israel Ha Shem
elokenu Ha Shem Ejad! (¡Escucha Israel: el Eterno es nuestro Dios,
el Eterno es Uno!)...
En Varsovia, a 28 de Abril de 1943 - 23 Nisan 5703.
